El frío y tosco barro abraza mis pies,
lastrando la labor de este agricultor,
alzando siempre la vista, nunca la voz,
pronosticando la temida barbarie.
Nace el invierno que debilita mis manos,
otro año en gris, otro año sin cosecha,
mas este veintiún abriles tiene la sospecha
de que nunca brotará este ansiado arroz.
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